La guerra

Mia madre aveva appeso l’accappatoio sull’angolo dello specchio. Era un segnale.

Mio padre aveva telefonato. Mia madre aveva risposto. L’avevo vista ascoltare la sua voce di catarro. Stavo giocando a PLAYSTATION, era appena esplosa un’autobomba, avevo due morti e 6 feriti. Dovevo arretrare sulla linea di un viadotto. Mia madre disse di farmi una doccia. C’era sangue dappertutto. Mi riusciva difficile vedere i cecchini, che s’erano piazzati sui tetti dei palazzi cadenti. Chiesi un rinforzo via mail. Due tank per creare una linea di sbarramento. Mio padre entrò e disse che voleva sapere se avevo finito i compiti. La risposta via mail del comandante Coleridge non era affatto positiva.

Stralci da “Interni”, una cosa immatura, acerba, ruvida (che non farò mai più) – in questi, per esempio, imito un po’ Carver…

Interno 5, quarto piano, bilocale, un soggiorno, una camera da letto, senza balcone.

Lei stava sul divano, i piedi sul bracciolo. Lui sedeva sulla poltrona, le mani occupate da sigaretta e telecomando. Alla televisione davano un documentario sulle truffe assicurative.

“Ho le gambe gonfie”, la ragazza disse al ragazzo.
Il ragazzo disse, “dovresti curarti”. E chiese, “perché danno questa roba in tv?”.
La ragazza chiese, “tu perché la guardi?”.

L’oggetto non è l’oggetto

L’oggetto non è l’oggetto

13 percorsi dell’oggetto nella letteratura